viernes

viernes que se van
borrachos como cubas
pétalos que caen
aullándole a la luna
y regaliz / y tú
bailando ya sin luz
y el miedo en la nariz
y el sueño que se va sin ti

viernes que se van
callados como putas
cosas de la edad
que no sabe ir desnuda
por ahí / y tú
arrinconado al sur
y el eco de reír
y el suelo un solo de violín

y no vendrán
llorándome volver
metiéndose en los huecos
de mis horas

y no vendrán a contraluz
bailándome los pies
quitándome la prosa
mojando espejos
calándome los besos
y no vendrán

viernes que se van
robándome las dudas
pasos de cristal
y sábanas de espuma
sin dormir / y tú
soñando un sol azul
y el verbo cicatriz
la herida de volverte a ir